Manhattan

Hoy, como quien no quiere la cosa, he oído en el coche de al lado en la Ribera cordobesa el disco de Enrique Morente con Lagartija Nick, "OMEGA" y en concreto la canción "MANHATTAN". Recuerdo que la primera vez que la escuché me llamó la atención. En ella, el patriarca canta con su hija Estrella (qué buenos momentos en la cuesta del Chapís viendo la subida del Cristo de los Gitanos con esa buena gente, Marotos, Van Helsing y Sergi a los que ya casi que les pierdo la pista) un tema que hace referencia a un amor entre payos y gitanos. Ciertas cosas me dan que pensar y se salen de la telaraña azul de las habitaciones del Hospital que por cierto, ya hemos abandonado, gracias a Dios o a quien corresponda. Pues eso, que la voz de los Morentes me lleva de nuevo a esa cuesta de Chapís, a esas esquinas del Sacromonte (¡qué frío, la mae que les parió!) y a esas noches del Miércoles Santo. Ahora las cosas han cambiado mucho. Hace tiempo que no vemos juntos el paso del Cristo por el empedrado. Ni la madrugá en la puerta de Santo Domingo. Nunca me han gustado demasiado las procesiones, bueno sí, cuando era más pequeña, pero ahora poco. No me gusta nada la sensación de saber que en la cabeza de una Virgen van miles de euros. Puede que por eso no caiga nada bien en la Hermandad de Nuestra Señora del Mar de Almería. No puedo caer bien en todos lados. La última vez que vimos juntas encerrarse una procesión fue la del romano-pollo. Llevaba un enorme penacho en la cabeza entre cómico y triste que apenas entraba en la puerta de la iglesia. Y la sabiduría de Maroto, qué íbamos a hacer sin tí, que nos contaba cosas que jamás habríamos imaginado de las señoras de negro a punto de matarse por caminar de espaldas. El tema es que todo esto me viene tras oír a Enrique Morente. Diferente de los Urquijo. Con A tu lado, Su, me vienen otras sensaciones. Pero eso ya es otra historia.